Rojo de Jueves

El frutillar   (Gabriela Mistral) Vuela un olor delicado y tímido y placentero, delgado como la brisa, íntimo como el aliento. Lo había olvidado andando campos de olores violentos que se dicen y declaran casi, casi como un grito. Sí, sí, ya no recordaba este aroma de embeleso. Es el frutillar tendido que crece callado y lento, pero en la estación del fruto se declara desde lejos y hace torcer el camino al distraído o al lelo. El bulto del frutillar se disimule en el huerto y el pobrecillo se ignora que su olor de cerca o lejos lo denuncia y lo declara y siempre lo está "vendiendo". -Abájate, mi chiquillo, hay frutas que estoy viendo. Abájate, coge pocas y deja algo a los que vienen, y cógelas con cuidado que él se tiene sus recelos. -Otra vez vas a decirme que el frutillar tiene miedo. -Sí, que lo tienen por unos que lo revuelven sin seso. -Voy, voy, pero te descansas. Que no te rindas. Parece y que tu cuerpo no es cuerpo. Por eso ya voy creyendo que eres fantasma sin sueño. Pero te sigo y te sigo y de tanto acompañarte ¿tú no lo ves? Ya te quiero... No cuesta nada coger frutillas, aquí las tengo. ¿Que no las comes, que no? Son maduras, estás viendo. Las hueles, las vas contando y no las comes. No entiendo. Y te pones a entonar y ese canto es extranjero. ¿De dónde te lo sacaste? No cantan eso en mi pueblo. -Es que yo quiero que cantes para acortar el sendero. Aunque siempre lo hice mal, yo canté con alma y cuerpo. -Tú quieres decir, repite, Mama, "yo canté con alma y cuerpo". -Mal se portó mi garganta, poquito menos el cuerpo. Unos me decían ¡sigue! otros me daban denuestos. Ahora me vengo acordando, porque cansado te veo, que aquel cantar me aliviaba de mucho, casi de todo, todo, todo lo olvidaba. Las gentes se me reían de la voz y las palabras y yo seguía, seguía...